Los días de Nácar
(Para los planetas que cierran)
Papel picado manos tuertas de jugar a la mamá se teta la tele.
Yo sé hambre, sé luna, nada, anul al aroma.
Se quiebran y carcomen,
bocas pescados muerden al hueso blando de las lenguas
de agualana.
Muere. Y vuelve a volver.
Pájaro con zapatos y pico con galera de vaso.
Se quita la arruga de los ojos linternas y no se enteran a pedazos.
Hay que decirle.
Hay que gritarle.
Hay que dañarlo.
Hay que hacerle tremendaciones a su cubículo.
Arrastrarlo al precipicio de los condenados. Eliminarlo,
devastar su prole gusaneando su inteligencia. Extrapolarlo
a cardumen de ojos tuertos. Así y sólo así es feliz.
Nada de estopa, no sabe. No quiere saber. No sabe.
No va a saber nunca con la cara cerrada, con esos oídos
soldados y las manos filosas.
No sabe saborear.
No seba. Sube.
Pero no.
Cree en el elástico del tiempo. Está muerto. Descompuesto.
Onto de pezpan. Hace palabras. Rezacuentos.
Fabrica atrasos.
Imagina poder.
Viste hegemonías.
Olvida vivir.
Olvida la Old vida.
Muere. Por qué muere. Por qué vive. Se ríe del
endometrio, del pristílo y de la aquilostósis.
Mono homónimo anónimo inanimado.
No mima, mueve la boca y escupe brujas.
No mami. Matahadas.
Muere caminos de niños. Cree altura.
Cae.
El Dios de los niños lo escupe feo.
No morirá, viciará cansado mirando la felicidad de
enfrente.
El día de la noche le será indiferente. Callejón del
abandono de las letras e. Fusilado por los gases de
adoquines todo el jazz super descompuesto le violará la
pereza desde los tendones. Querrá arremangarse el
esqueleto, pero las juegas del reglo le dirán que se mate
un tome. Vivirá a interrogante pisoteado por arañas,
siempre del otro lado. Sólo ve bichos con sonrisas y
trenzas de niños, revolviéndole las tripas y los tipos.
Hasta que un pequeño, el mismo enfermo agusanado
niño que jamás tocaría, ese mismo niño, un frágil niñito
Toscolitio le da la mano y lo lleva al camino sin reproches
de serpientes, por baldosas sin culpas demoníacas ni
ataúdes regurgitados. Lo lleva de la mano al mundo de
color. Los dos viven en un silencio, mirando y
disfrutando el nuevo día que se levanta, de nácar.
(Marcelo Meza, Toscolitio, El bulemún, 2007, editorial imaginante, Bs As, argentina)
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Toscolitio en el minuto mutante de la Pampa
(Pan papa papam)
Abracadabra pirulirulán
el duende suelta su tiríntirínlanga
petro custodiar
la pampa besa que besa,
trepa que rastra,
quiebra la sopa enlcaldecida
sapo sabor perestroiko;
priska malbón ojo peludo,
lo mira el reinado atómico
en huesos llenos que se lía
en óleos a la vera del jocoso mendrúl.
Su hermanito “Toscolito” le besa la medusa
hasta hacerlo llorar,
ríe como un elefante de uranio,
sueña el amor que le frutea…
Maravillosa enlutada desde el vino, vino y se fue de estar contenta.
¡Qué dolor de cariño, Toscolitio!
¡Crepé de belleza nuestra, Toscolín!
Nadie sabe hacerse el vivo hasta que deje de dejar,
hasta dejarse.
Se abrazaron fuerte en la música de los ciervos y se
fueron a jugar al colorín.
En La Pampa remonta la luna muy fácil el corazón de maíz
de los mutantes-corazón.
(Marcelo Meza, Toscolitio, El bulemún, 2007, editorial imaginante, Bs As, argentina)
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Nicolino
A Nicolino Loche
Rayos, golperios, improtencias,
incapacidad de llegar a la máscara.
Nicolino es veloz,
no se deja atrapar como el colibrí de plomo.
Es de manteca,
no pesa nada
y es mago de la magia blanda.
Se asemeja,
es vuelo único en el paseo equilátero de la muerte.
Nicolino no vuelca,
a veces percibe el rojo.
Viaja,
fracciona el tiempo,
nadie lo alcanza.
Juega que esquiva;
se le ríe la panza.
Se piensa niñito
que rueda y escapa al ruedo.
No saben tocarle la cara,
él sortea mundos,
odia la violencia insolente,
y sus piernas de goma,
su cintura de aceite y viento,
el ojo que salta,
le ayudan al baile
Y cansan las caras cansadas de golpes erróneos
y desesperados señores
que inflaman infamia.
Nicolino es amo
del que enfrenta payasos
con sonrisa de diablo,
con savia olvidada de circo.
Es un Nicolino plumero,
pluma intocable, un hombre,
que morirá en la penumbra
y solo la sin vida
podrá acariciarle la cara
al Nicolino sediento de caricias, de corazón
y juguetes con alma.
(Toscolitio, Juguetes de agua, Marcelo Meza, Editorial Macedonia, 2012, Bs. As., Argentina)
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Silente
Como me duelen las mujeres verticales
miradas sin asombros
las vido
pesco las cazo
mato su agua
aborreciéndoles todo lo suyo
que le moje la espalda
que le espaldee la mojadura blandengue
rayada picada salteada
le como su espalda
lamo hueso le y le todo le
por los ojos mimbre
me ensartan me hacen le
me le mueren
es por la boca del rojo rojo
acantilado imperfecto
en sabor de la aventura recorte indefinido
hipotenusa renga del coito ripio
engañosa
sacrílega de mi mate bombillario
quiere creerse
en mis vías redondas
enloquece un obvio abecedario sombrío
columpio que duerme
babeante
babélico
y olerá a estopa mojada
a rechinar persónico
horizonte gorgoteo
hasta eructar hijosos
acróbatas altápatas
acronautas hijantes
destripar el segundo sin el alcanzo
apenas retroceder la pelambre del no sido
o del mate Kosovo
o la manteca con fiebre o
el jabón estrellado
¿a qué morir vestidos?
Indolencia funesta
Olor a carie de gusano
Muela destapada de yo
a desgracia fragmentaria de
y el eructo simiesco
de una vía lactaria que se cuece ovarial
y endometrio pistilo
falopio mano de la herida
ojosaurio de los mundos rotos
Culos que se mecen en la oquedad
de un abismo de bombachas suicidadas en masa
mazacote
escombro de la palabra muerta
puñalada uterina de los sueños
trompada fina al punto hígado
de nuestras creencias con forma de beso
sacudimos una idea sin aliento
con alienígenas que gritan a
afónico a
inevitablemente.
(Las aventuras de Toscolitio, Marcelo Meza, inédito)
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Negro
Te vi cardúmen
cactus incodicio.
Te vi arrodillarte a silencio
de tarde por sueño,
confundido en cuerpo sin sustancia,
lastimado por duales dudas podridas que agujan y brotan
la herida cambiante del donde,
para que paran los huecos y no coincida su nada.
Te golpee la cara, sin aviso, se te rompan las manos,
se hagan puños y apuñales a su antes de la rabia enquistada
como sangro que te miro desconfias y hace frío
que viene el hambre de tu nombre que extraño y no extrañas
olvidando el instante, la jubilosa panza del ahora.
En un y, rapto de regocijada agonía,
te dispares un mundo en medio del átomo
de quien lo ha entregado todo;
olor a cuñado frito desvalija sonrisas de esperanzas
de aquel campo de violetas literarias – y latino -,
no te encuentres más perdido que el pasado,
más odidado de vos mismo a romperte carne
en los tendones crecientes por malabar.
Que es mejor que se caigan ojos caigados
de asesine la muerte si ya nada coincide
asca incoherencia so acuen los desprecios.
Amilane sobrenombres del fracaso la soledad indemne.
Antropomorfe el cupón desgracia
trocada perdida del pescado verde cada vez que.
En lo verdoso en el despegue en el hasta
y lo reírse de pasado disfrazado inmañana.
Huir. caerse a sí mismo a desgracia
semidesapareciendo
come un cúmulo frágil vil caricia
no haya ni la encuentre siempre un múltiplo cuadrado
sub espejos espejistas que se doblan.
Los brazos estirados oran de quitarte espalda...
por eso el negro, querido estrella,
por eso el negro que se entra del compone de mi puño
que se arquéa de tu pecho del filo oscuro de la traición plastificada,
imperenne, siente dobla en un bolsillo del orgullo y hace ah.
(Las aventuras de Toscolitio, Marcelo Meza, inédito)
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Conjunción
Yo veo una tarde azul
vos ves un mar ambarino
yo te propongo salir a inventar un otoño
vos deseas investigar mi espalda
yo digo que volves a equivocarte cuando el sol sacude tus pechos
vos decís que pienso demasiado las estrellas que no callan
vos encallas en la locura del futuro
yo soy puro presente
quiero penetrar tu carne, hacerte mía
deseas tenerme, para que te haga nueva tuya
yo miro en el silencio
vos en el ruidoso hablar
te miro y admiro por el hambre,
me tocas y necesitas por el deseo.
me envuelvo en tu mecánica,
mecanizas mis envuelvos.
si vieras cuanto soñar soy en el dentro...
si me mostraras algo mas que la angustia de la castración de tus colmillos...
ecencializo los encuentros mercurianos,
cristalizas la sinfónica venusina.
Así me voy con mis idas
y vos esperas con tus esperos...
somos la conjunción perfecta de lo
impredecible.
(Toscolitio, sirenamente, Marcelo Meza, inédito)
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Ahora
Por los cambios radicales sueltos y estructuras.
Por los funerales de los sino y los hubiera sido.
Por ser argonauta sin remedio y apropósito.
Sin excusas por los por.
Y sin sin, por las dudas.
Hay un camino o varios
por estupefacto a deshoras y a desnada.
Poner fin a los olores carroñeros
y alas sintaxis mortuoria.
Alfeñique de la subasta mandataria del futuro.
Nunca hubo una historia futurista que hablara del mañana.
Todo es lo que es y va siendo en sus múltiples formas del ahora.
(Toscolitio, sirenamente, Marcelo Meza, inédito)
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De dar vuelta la vuelta
Revuelca
la hoja corrupta
en el juzgo que te agarra,
en el juzga que te culpa,
en cada infección aplastoica,
por eso revuelca puntas huecas,
no late mamás,
subyuga obeliscos sin tetas.
Es una hoja manchada,
un ojo asesino,
una protuberancia de malos entendidos
de lo dicho sin querer
y se escapó la palabra
como paloma muerta,
inasible,
impertérrita
calumnia ominosa
que trajeron los invertebrados
que no actualizan,
solo cierran.
Entonces
una copiedad de los nadies
de los que acostumbraron el molbo,
sin vueltos y sin vueltas.
Es mejor ver crecer la alborada
en cada ser humus-mano
que andar contando los objetos sin objetos
y sin ojetes.
Dar vuelta la hoja
sin darse vuelta
uno.
(Toscolitio acutoactualizante, Marcelo Meza, inédito)
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